Quand l’IA rend hommage aux poilus
Elle m’a d’abord fait un texte un peu
quelconque. Je lui alors demandé de me faire des alexandrins, moi qui ne sais
pas écrire de poèmes… même aux jolies filles : Tout le monde ne s’improvise
pas en Cyrano (de Bergerac)
!
Et je n’ai pas la prétention de me comparer à Edmond (Rostand).
Bref, ce n’est pas du Victor Hugo, mais c’est un hommage comme un autre que je vous livre là :
« Le tocsin a brisé le repos de l’été,
Le fils quitte sa mère et contient sa propre haine,
Emportant dans ses yeux un ciel de liberté.
Ils marchaient fiers et droits sous le soleil de plomb,
Le pantalon garance offrant une cible claire ;
Ils ne se doutaient pas, au premier jour de guerre,
Que la terre ouvrirait son immense engloutisseur.
Le train s'ébranle enfin dans un cri de vapeur,
Les mouchoirs blancs s’agitent au bout des bras qui tremblent.
Sur le quai de la gare où les destins s’assemblent,
L'orgueil de la patrie fait taire la douleur.
On croyait revenir pour les vendanges mûres,
On chantait la victoire en serrant le fusil.
Mais le ciel s’est couvert d’un voile de fusil,
Et l’écho du canon a couvert les murmures.
La frontière s’embrase en un terrible éclair,
La mitraille faucheuse aligne ses victimes.
Les premiers corps tombés au fond des noirs abîmes
Laissent un goût de sang qui parfume l’air clair.
Vingt-deux août de l’horreur, ô journée de détresse,
Où vingt-sept mille enfants s’éteignent en un jour !
La jeunesse se meurt sans espoir de retour,
Et la France blessée étouffe sa promesse.
Il faut reculer d'un pas devant le flot vainqueur,
Mais sur les bords de Marne un sursaut les arrête.
Chacun dresse le torse et redresse la tête,
Pour sauver la patrie on y met tout son cœur.
Le mouvement s'arrête, on ne peut plus courir,
La puissance du feu impose une autre loi.
Pour ne pas s’effondrer sous le poids de l’effroi,
Il faudra s’enterrer plutôt que de mourir.
Ils ont creusé le sol pour y trouver
un nid,
Un fossé de fortune où l’on attend la mort.
Le boyau devient roi, il commande le sort
De ce peuple de l’ombre au courage infini.
L’eau coule du ciel gris, l’argile devient glu,
Une fange pesante accrochée aux godillots.
La capote de laine pèse un quintal d’eau,
Et le froid de la nuit engourdit l’inconnu.
Le rasoir est banni de ce monde infernal,
Le menton se hérisse et la barbe fleurit.
C'est ainsi que le nom de Poilu s’est écrit,
Dans le sang de la terre et le froid hivernal.
Les pieds restent plongés dans l’eau noire et croupie,
Le mal sournois progresse et ronge la chair vive.
On redoute le jour où l’infection arrive,
Quand le membre pourri réclame qu’on l’expédie.
Sous les sombres abris s’invite un vil voisin,
Le rat vient partager la maigre nourriture.
Il court sur le visage et ronge la couture,
Attiré par les corps oubliés en chemin.
Et les poux invisibles, baptisés les « totos »,
Viennent mordre la peau sous la veste crasseuse.
La traque de la nuit devient une œuvre pieuse,
Quand on brûle la bête au feu des petits mots.
La corvée de la soupe est un chemin de croix,
Il faut porter le pain à travers les obus.
Quand le repas arrive, les sueurs ont bu
La chaleur du bouillon devenu froid comme choix.
Mais le pinard est là, versé dans le quart chaud,
Pour donner l’illusion que l’on est un humain.
On boit pour oublier le terrible lendemain,
Et pour s’armer le cœur avant le grand assaut.
L’année seize s’éveille au son des
grands marteaux,
La guerre s’industrialise au fond des noirs ateliers.
On ne compte plus l’homme au milieu des milliers,
On compte les obus qui brisent les os durs.
Février à Verdun voit s’ouvrir le tombeau,
Le sol de la Meuse tremble sous le pilon.
Le ciel n’est plus que feu, le jour n’est qu’un rayon
De soufre et de métal qui déchire le beau.
Ce n’est plus une ligne, on n’a plus de rempart,
La tranchée a péri sous l’affreux hachoir d’or.
L’homme vit face au gouffre où s’aligne la mort,
Dans un trou de fortune où le destin se perd.
Cinquante millions d’angoisse explosent sur les monts,
Le vacarme permanent brise les tympans fiers.
Le cerveau devient fou sous les éclairs d’hier,
Le soldat tremble et pleure en perdant ses raisons.
C’est le mal de l’obus, l’effroyable stupeur,
Qui laisse le regard fixe, vide et hagard.
L’esprit s’est échappé de ce terrible char,
Le corps reste immobile au milieu de sa peur.
Par la Voie Sacrée monte un peuple de héros,
La noria de Pétain fait défiler les cœurs.
On monte vers le fort pour défier la terreur,
On redescend brisé, les yeux pleins de sanglots.
Vaux et Douaumont tombent puis reviennent à nous,
Chaque mètre de terre exige un millier d’hommes.
Le Mort-Homme se couvre en d’effroyables sommes
De cadavres sans nom couchés parmi les boues.
Puis la Somme s’enflamme au milieu de l’été,
Le Britannique avance au rythme des tambours.
Le métal triomphant efface les amours,
Et la faucheuse écrit sa triste éternité.
Au milieu de la nuit brille un faible
espoir,
C’est le sac du facteur qui traverse le front.
Le vaguemestre apporte au fond de ce vallon
La lettre de l’aimée attendue chaque soir.
On écrit sur un genou, sur un vieux bout de bois,
À la lueur d’une cire au parfum de résine.
On retrouve l’épouse au fond de la cuisine,
On redevient un père en oubliant l’effroi.
Mais l’œil du censeur veille au sommet de l’État,
Il ne faut pas trahir les secrets de l’armée.
Il ne faut pas écrire à la pauvre maman
Que l’enfer est ici et qu’on meurt bêtement.
Alors le stylo ment avec un grand courage,
Le Poilu dit qu’il va très bien dans son secteur.
Il demande si le blé pousse sans la chaleur,
Cachant la triste peur qui ronge son visage.
Pour tuer le temps long qui sépare les assauts,
Les mains sculptent le cuivre au fond du trou de terre.
La douille de l’obus oublie enfin sa guerre
Pour devenir un vase orné de petits mots.
On fabrique une bague avec de l’aluminium,
Un briquet de fortune pour le copain d’en face.
L’art naît de la ruine, le génie de la place,
Pour prouver que l’humain survit au grand opium.
Ces trésors de fortune, gravés dans la fureur,
Sont les témoins sacrés d’un refus de mourir.
Ils disent aux enfants qu’on voulait revenir,
Et portent jusqu’à nous le cri de leur valeur.
Dix-sept se lève enfin sur un monde
épuisé,
La promesse d’avril s’appelle Nivelle.
On va rompre le front, la victoire est si belle !
Mais le Chemin des Dames reste un rêve brisé.
Sur les pentes abruptes et les réseaux de fer,
Les vagues de soldats se heurtent au ciment.
La mitrailleuse allemande aligne le tourment,
Et le sang des blessés rougit le triste hiver.
Alors la colère monte au fond des régiments,
Ce n’est plus du refus de défendre le sol,
C’est le cri de la vie qui refuse le vol
De ces charges de mort voulues par les puissants.
On chante dans la nuit la chanson de Craonne,
Ce refrain interdit qui dit la vérité.
On réclame du repos, un peu d’humanité,
Et la fin des assauts où la folie résonne.
La justice se montre et fusille pour l’exemple,
Quelques frères d’armes tombent sous les poteaux.
Mais Pétain vient écouter le cri des généraux,
Il soigne le soldat au milieu de son temple.
Dans cette longue nuit viennent d’autres visages,
Des enfants d’Afrique et des lointains pays.
Les tirailleurs avancent sous le ciel de Paris,
Offrant leur jeune sang pour briser les cages.
Du Sénégal lointain ou des plaines d’Asie,
Ils partagent la boue, le froid et les éclats.
La fraternité naît au milieu des combats,
Transcendante et sacrée pour sauver la patrie.
Et l’Amérique arrive avec ses fiers soldats,
Les Sammies de Pershing apportent le secours.
Le souffle de l’espoir revient vers les faubourgs,
Quand le monde entier s’engage dans le combat.
L’année dix-huit s’avance en un
dernier sursaut,
L’Allemand jette tout pour forcer le destin.
Mais Foch prend le commandement de ce grand matin,
Les chars Renault légers ouvrent le renouveau.
Le front recule enfin, l’ennemi s’essouffle,
La retraite commence à travers les débris.
L’Allemagne affamée étouffe dans ses cris,
Et le vent du succès sur nos drapeaux souffle.
Onzième jour de novembre à onze heures pile,
Le clairon retentit sur le champ dévasté.
Le canon s’est tu dans sa triste fierté,
Et le silence s’installe enfin sur la ville.
Les hommes sortent alors de leurs trous de misère,
Ils regardent le ciel sans craindre l’explosion.
La paix est revenue effacer la prison,
Mais la joie est lourde au sortir de la terre.
Un million quatre cent mille enfants de la France
Ne verront pas le jour de ce grand renouveau.
Leurs noms sont gravés au fond des fiers caveaux,
Et le pays entier pleure leur absence.
Et pour ceux qui reviennent de ce long cauchemar,
La vie a le visage des profonds tourments.
Les gueules cassées montrent aux yeux des vivants
Le prix de la victoire au milieu du brouillard.
La chirurgie invente des masques de métal,
Pour cacher la blessure et réparer le beau.
Le survivant avance en portant son fardeau,
Blessé dans son esprit et son corps hivernal.
Sous l’arche de triomphe où le grand
vent murmure,
On a couché le corps d’un frère sans identité.
Il n’a plus de famille et plus de liberté,
Mais il porte le nom de toute la patrie pure.
Une flamme s’éveille au milieu du pavé,
Pour chasser à jamais l’ombre de la nuit noire.
Elle dit aux passants la grandeur de l’histoire,
Et le prix de la paix que ces hommes ont sauvé.
Les derniers de ces braves ont fermé les paupières,
Lazare et ses amis s’en sont allés au ciel.
Leur voix s’est tue enfin sous le manteau réel,
Laissant entre nos mains le poids de leurs prières.
Chaque onze novembre, au cœur de nos villages,
Quand le tambour résonne au pied des monuments,
On égrène les noms de ces pauvres enfants,
Pour graver leur mémoire au fond de nos visages.
Rendre hommage aux Poilus au milieu de notre ère,
Ce n’est pas glorifier le fracas des canons.
C’est porter le flambeau et retenir leurs noms,
Pour que l’horreur passée éclaire notre terre.
Regardez ces croix blanches alignées à l’infini,
Elles dorment en silence sous le soleil d’été.
Gardons bien leur message et leur sainte fierté,
Que leur grand sacrifice ne soit jamais banni. »
Un texte « un peu facile », j’en
conviens…
Mais surtout une guerre meurtrière, mondiale, qui aura duré moins longtemps que celle très actuelle qui ravage l’Ukraine, et une guerre qui aura vu l’anéantissement des puissances impériales continentales au profit des empires maritimes et coloniaux.
Elle n’annonçait pas nécessairement la seconde guerre mondiale ni sa petite-fille, la guerre froide, mais clairement elle a permis l’émergence de puissances régionales qui se sont senties pousser des ailes depuis la guerre russo-nipponne de 1905 et persistent à vouloir vivre leur souveraineté pourtant déjà acquise sur le papier depuis la fondation de la Société des Nations.
C’est une autre histoire, mais c’est la suite de la même Histoire.
L’IA ne fait pas frémir à travers ce texte
ci-dessus – aucun élan à la Victor Hugo (je ne lui ai pas demandé) – ne se pose
même pas les bonnes questions et n’aborde pas la dimension historique de cette
période.
Mais vous et moi on peut se demander : « Qu’avons-nous fait de cet héritage-là, celui laissé par nos poilus d’ancêtre qui n’avaient rien demandé ? »
Et pour se donner juste une petite idée de ce que ça représente comme sacrifices humains, douleurs et souffrances, allez donc faire un tour à Douaumont, vous pencher sous les dessous de son ossuaire…
Bonnes commémorations à toutes et tous !
I3
Pour mémoire (n’en déplaise à «
Pal-Poux-tine ») : LE PRÉSENT BILLET A ENCORE ÉTÉ RÉDIGÉ PAR UNE PERSONNE « NON
RUSSE » ET MIS EN LIGNE PAR UN MÉDIA DE MASSE « NON RUSSE », REMPLISSANT DONC
LES FONCTIONS D’UN AGENT « NON RUSSE » !
Post-scriptum : Alexeï Navalny est mort en détention pour ses opinions politiques. Les Russes se condamnent à perpétuité à en supporter toute la honte !
Постскриптум: Алексей Навальный умер в заключении за свои политические взгляды. Россияне обрекают себя на всю жизнь нести весlь позор!
Pétition · Renommez la rue de l’ambassade de Russie à Paris en rue Alexeï Navalny - France · Change.org
Et je n’ai pas la prétention de me comparer à Edmond (Rostand).
Bref, ce n’est pas du Victor Hugo, mais c’est un hommage comme un autre que je vous livre là :
Le fils quitte sa mère et contient sa propre haine,
Emportant dans ses yeux un ciel de liberté.
Ils marchaient fiers et droits sous le soleil de plomb,
Le pantalon garance offrant une cible claire ;
Ils ne se doutaient pas, au premier jour de guerre,
Que la terre ouvrirait son immense engloutisseur.
Le train s'ébranle enfin dans un cri de vapeur,
Les mouchoirs blancs s’agitent au bout des bras qui tremblent.
Sur le quai de la gare où les destins s’assemblent,
L'orgueil de la patrie fait taire la douleur.
On croyait revenir pour les vendanges mûres,
On chantait la victoire en serrant le fusil.
Mais le ciel s’est couvert d’un voile de fusil,
Et l’écho du canon a couvert les murmures.
La frontière s’embrase en un terrible éclair,
La mitraille faucheuse aligne ses victimes.
Les premiers corps tombés au fond des noirs abîmes
Laissent un goût de sang qui parfume l’air clair.
Vingt-deux août de l’horreur, ô journée de détresse,
Où vingt-sept mille enfants s’éteignent en un jour !
La jeunesse se meurt sans espoir de retour,
Et la France blessée étouffe sa promesse.
Il faut reculer d'un pas devant le flot vainqueur,
Mais sur les bords de Marne un sursaut les arrête.
Chacun dresse le torse et redresse la tête,
Pour sauver la patrie on y met tout son cœur.
Le mouvement s'arrête, on ne peut plus courir,
La puissance du feu impose une autre loi.
Pour ne pas s’effondrer sous le poids de l’effroi,
Il faudra s’enterrer plutôt que de mourir.
Un fossé de fortune où l’on attend la mort.
Le boyau devient roi, il commande le sort
De ce peuple de l’ombre au courage infini.
L’eau coule du ciel gris, l’argile devient glu,
Une fange pesante accrochée aux godillots.
La capote de laine pèse un quintal d’eau,
Et le froid de la nuit engourdit l’inconnu.
Le rasoir est banni de ce monde infernal,
Le menton se hérisse et la barbe fleurit.
C'est ainsi que le nom de Poilu s’est écrit,
Dans le sang de la terre et le froid hivernal.
Les pieds restent plongés dans l’eau noire et croupie,
Le mal sournois progresse et ronge la chair vive.
On redoute le jour où l’infection arrive,
Quand le membre pourri réclame qu’on l’expédie.
Sous les sombres abris s’invite un vil voisin,
Le rat vient partager la maigre nourriture.
Il court sur le visage et ronge la couture,
Attiré par les corps oubliés en chemin.
Et les poux invisibles, baptisés les « totos »,
Viennent mordre la peau sous la veste crasseuse.
La traque de la nuit devient une œuvre pieuse,
Quand on brûle la bête au feu des petits mots.
La corvée de la soupe est un chemin de croix,
Il faut porter le pain à travers les obus.
Quand le repas arrive, les sueurs ont bu
La chaleur du bouillon devenu froid comme choix.
Mais le pinard est là, versé dans le quart chaud,
Pour donner l’illusion que l’on est un humain.
On boit pour oublier le terrible lendemain,
Et pour s’armer le cœur avant le grand assaut.
La guerre s’industrialise au fond des noirs ateliers.
On ne compte plus l’homme au milieu des milliers,
On compte les obus qui brisent les os durs.
Février à Verdun voit s’ouvrir le tombeau,
Le sol de la Meuse tremble sous le pilon.
Le ciel n’est plus que feu, le jour n’est qu’un rayon
De soufre et de métal qui déchire le beau.
Ce n’est plus une ligne, on n’a plus de rempart,
La tranchée a péri sous l’affreux hachoir d’or.
L’homme vit face au gouffre où s’aligne la mort,
Dans un trou de fortune où le destin se perd.
Cinquante millions d’angoisse explosent sur les monts,
Le vacarme permanent brise les tympans fiers.
Le cerveau devient fou sous les éclairs d’hier,
Le soldat tremble et pleure en perdant ses raisons.
C’est le mal de l’obus, l’effroyable stupeur,
Qui laisse le regard fixe, vide et hagard.
L’esprit s’est échappé de ce terrible char,
Le corps reste immobile au milieu de sa peur.
Par la Voie Sacrée monte un peuple de héros,
La noria de Pétain fait défiler les cœurs.
On monte vers le fort pour défier la terreur,
On redescend brisé, les yeux pleins de sanglots.
Vaux et Douaumont tombent puis reviennent à nous,
Chaque mètre de terre exige un millier d’hommes.
Le Mort-Homme se couvre en d’effroyables sommes
De cadavres sans nom couchés parmi les boues.
Puis la Somme s’enflamme au milieu de l’été,
Le Britannique avance au rythme des tambours.
Le métal triomphant efface les amours,
Et la faucheuse écrit sa triste éternité.
C’est le sac du facteur qui traverse le front.
Le vaguemestre apporte au fond de ce vallon
La lettre de l’aimée attendue chaque soir.
On écrit sur un genou, sur un vieux bout de bois,
À la lueur d’une cire au parfum de résine.
On retrouve l’épouse au fond de la cuisine,
On redevient un père en oubliant l’effroi.
Mais l’œil du censeur veille au sommet de l’État,
Il ne faut pas trahir les secrets de l’armée.
Il ne faut pas écrire à la pauvre maman
Que l’enfer est ici et qu’on meurt bêtement.
Alors le stylo ment avec un grand courage,
Le Poilu dit qu’il va très bien dans son secteur.
Il demande si le blé pousse sans la chaleur,
Cachant la triste peur qui ronge son visage.
Pour tuer le temps long qui sépare les assauts,
Les mains sculptent le cuivre au fond du trou de terre.
La douille de l’obus oublie enfin sa guerre
Pour devenir un vase orné de petits mots.
On fabrique une bague avec de l’aluminium,
Un briquet de fortune pour le copain d’en face.
L’art naît de la ruine, le génie de la place,
Pour prouver que l’humain survit au grand opium.
Ces trésors de fortune, gravés dans la fureur,
Sont les témoins sacrés d’un refus de mourir.
Ils disent aux enfants qu’on voulait revenir,
Et portent jusqu’à nous le cri de leur valeur.
La promesse d’avril s’appelle Nivelle.
On va rompre le front, la victoire est si belle !
Mais le Chemin des Dames reste un rêve brisé.
Sur les pentes abruptes et les réseaux de fer,
Les vagues de soldats se heurtent au ciment.
La mitrailleuse allemande aligne le tourment,
Et le sang des blessés rougit le triste hiver.
Alors la colère monte au fond des régiments,
Ce n’est plus du refus de défendre le sol,
C’est le cri de la vie qui refuse le vol
De ces charges de mort voulues par les puissants.
On chante dans la nuit la chanson de Craonne,
Ce refrain interdit qui dit la vérité.
On réclame du repos, un peu d’humanité,
Et la fin des assauts où la folie résonne.
La justice se montre et fusille pour l’exemple,
Quelques frères d’armes tombent sous les poteaux.
Mais Pétain vient écouter le cri des généraux,
Il soigne le soldat au milieu de son temple.
Dans cette longue nuit viennent d’autres visages,
Des enfants d’Afrique et des lointains pays.
Les tirailleurs avancent sous le ciel de Paris,
Offrant leur jeune sang pour briser les cages.
Du Sénégal lointain ou des plaines d’Asie,
Ils partagent la boue, le froid et les éclats.
La fraternité naît au milieu des combats,
Transcendante et sacrée pour sauver la patrie.
Et l’Amérique arrive avec ses fiers soldats,
Les Sammies de Pershing apportent le secours.
Le souffle de l’espoir revient vers les faubourgs,
Quand le monde entier s’engage dans le combat.
L’Allemand jette tout pour forcer le destin.
Mais Foch prend le commandement de ce grand matin,
Les chars Renault légers ouvrent le renouveau.
Le front recule enfin, l’ennemi s’essouffle,
La retraite commence à travers les débris.
L’Allemagne affamée étouffe dans ses cris,
Et le vent du succès sur nos drapeaux souffle.
Onzième jour de novembre à onze heures pile,
Le clairon retentit sur le champ dévasté.
Le canon s’est tu dans sa triste fierté,
Et le silence s’installe enfin sur la ville.
Les hommes sortent alors de leurs trous de misère,
Ils regardent le ciel sans craindre l’explosion.
La paix est revenue effacer la prison,
Mais la joie est lourde au sortir de la terre.
Un million quatre cent mille enfants de la France
Ne verront pas le jour de ce grand renouveau.
Leurs noms sont gravés au fond des fiers caveaux,
Et le pays entier pleure leur absence.
Et pour ceux qui reviennent de ce long cauchemar,
La vie a le visage des profonds tourments.
Les gueules cassées montrent aux yeux des vivants
Le prix de la victoire au milieu du brouillard.
La chirurgie invente des masques de métal,
Pour cacher la blessure et réparer le beau.
Le survivant avance en portant son fardeau,
Blessé dans son esprit et son corps hivernal.
On a couché le corps d’un frère sans identité.
Il n’a plus de famille et plus de liberté,
Mais il porte le nom de toute la patrie pure.
Une flamme s’éveille au milieu du pavé,
Pour chasser à jamais l’ombre de la nuit noire.
Elle dit aux passants la grandeur de l’histoire,
Et le prix de la paix que ces hommes ont sauvé.
Les derniers de ces braves ont fermé les paupières,
Lazare et ses amis s’en sont allés au ciel.
Leur voix s’est tue enfin sous le manteau réel,
Laissant entre nos mains le poids de leurs prières.
Chaque onze novembre, au cœur de nos villages,
Quand le tambour résonne au pied des monuments,
On égrène les noms de ces pauvres enfants,
Pour graver leur mémoire au fond de nos visages.
Rendre hommage aux Poilus au milieu de notre ère,
Ce n’est pas glorifier le fracas des canons.
C’est porter le flambeau et retenir leurs noms,
Pour que l’horreur passée éclaire notre terre.
Regardez ces croix blanches alignées à l’infini,
Elles dorment en silence sous le soleil d’été.
Gardons bien leur message et leur sainte fierté,
Que leur grand sacrifice ne soit jamais banni. »
Mais surtout une guerre meurtrière, mondiale, qui aura duré moins longtemps que celle très actuelle qui ravage l’Ukraine, et une guerre qui aura vu l’anéantissement des puissances impériales continentales au profit des empires maritimes et coloniaux.
Elle n’annonçait pas nécessairement la seconde guerre mondiale ni sa petite-fille, la guerre froide, mais clairement elle a permis l’émergence de puissances régionales qui se sont senties pousser des ailes depuis la guerre russo-nipponne de 1905 et persistent à vouloir vivre leur souveraineté pourtant déjà acquise sur le papier depuis la fondation de la Société des Nations.
C’est une autre histoire, mais c’est la suite de la même Histoire.
Mais vous et moi on peut se demander : « Qu’avons-nous fait de cet héritage-là, celui laissé par nos poilus d’ancêtre qui n’avaient rien demandé ? »
Et pour se donner juste une petite idée de ce que ça représente comme sacrifices humains, douleurs et souffrances, allez donc faire un tour à Douaumont, vous pencher sous les dessous de son ossuaire…
Post-scriptum : Alexeï Navalny est mort en détention pour ses opinions politiques. Les Russes se condamnent à perpétuité à en supporter toute la honte !
Постскриптум: Алексей Навальный умер в заключении за свои политические взгляды. Россияне обрекают себя на всю жизнь нести весlь позор!
Pétition · Renommez la rue de l’ambassade de Russie à Paris en rue Alexeï Navalny - France · Change.org
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